Fabio Massaro

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Coloquio

Se hunde en el barro. Primero sus manos tímidas, luego su alma, sus recuerdos, la noche, la madre ausente, el legado que llega desde lejos. Sus ojos otorgados por herencia, son testigo del instante. El pesado y rústico instrumento golpea, arrastra, resbala, mide las distancias, tiende un puente. Impregnado de feldespato, modela, se enchastra, empuja. La materia y el vacío se encuentran. Se aleja varios pasos, empapado de adobe, descubre al otro, al desnudo, escondido y mudo reflejo de su voz. El desconocido artesano le habla en una lengua nueva que ya había escuchado y le sugiere movimientos, estocadas, que sobre el lodo dejan huella. Todo le pertenece, nada es ajeno. Lo propio dejará de ser un secreto. Estoy gritando, ¿no ves? Allí, mirar es escuchar la voz ahogada, el lenguaje revelado. Lame la superficie con un trozo de tela húmeda. Con la precaria herramienta dibuja rasgos, incidencias, detalles.

El final se precipita, amanece y por las hendijas de la persiana se escurren los primeros rayos de sol. Sirve en su vaso el último trago, bebe de golpe, le pesan los párpados y antes de derramarse sobre el sillón manchado, grita: ¡Hablame!